Томный дух цветков магнолий.
Свежесть ласкового бриза.
Солнце на морском просторе
Пишет яркие эскизы.

Волны плавно набегают
И играючи, небрежно
Изумруды рассыпают
На полоску побережья.

Гор сиреневых абрисы,
Быстрое паренье чаек…
Посидим в кафе на пирсе
За душистой чашкой чая.

Кинем чайкам крошки хлеба
И, вдыхая ароматы
Юга, поглядим на небо.
День склоняется к закату.

Голубой туман вуалью
Расстилается над морем…
Перед лучезарной далью
Тихо Господа помолим,

Чтоб излил на землю эту
Чистой благодати миро,
Ниспослал любви и света,
Благоденствия и мира.

Нежен крымский вечер ранний,
Словно кистью голубою
Сам Господь стирает грани
Между небом и землёю.

Ежедневная утрата

Ежедневная утрата:
То в автобусном окне
Улыбаешься ты мне
Почему-то виновато…

То смотрю я на фигурку
Со склонённой головой,
С неизменною сумой
Уходящую проулком…

И утраты непрямые:
Непожатие руки,
Непонятие строки,
Разговоры неживые…

И утрачены, я знаю,
Те часы, что без тебя:
Я живу тогда скорбя…
Не живу — переживаю.

(Алексей Бабий)

Горят костры в садах и в скверах,
Всё превратится в пепел, в дым,
А я когда-то свято верил,
Что буду вечно молодым.

Листом явился несмышлёным
На древе жизни, как и все:
Нетерпеливым  и влюблённым,
Мечтал на солнце о росе.

Как коротки у лета ночи,
Как дни рабочие длинны,
Мне фотосинтез, между прочим,
Натёр мозоль в конце спины.

Когда светило обленилось,
И стало спать на облаках,
Внутри вдруг что-то надломилось,
Пришла печаль, за нею страх.

Стал сохнуть, изменился в цвете,
С друзьями редко шелестел...
И час настал, и дунул ветер,
И я на землю полетел.

Горят костры в садах и в скверах,
Всё превратится в пепел, в дым,
А я когда-то свято верил,
Что буду вечно молодым.

Высохнут, выльются слезы и грусть
В то, что уже никогда не вернуть.
Вытрясут душу и выпьют до дна
Воду в стакане. Ты снова одна.
Мне ни себя, ни тебя не сдержать,
И никуда от себя не сбежать.
Капельки крови на белой руке…
Ты понимаешь: мы в тупике.

Ветер задует пламя свечи.
Солнце свои обрывает лучи.
Небо играет в чужую игру,
Косы дождя распустив на ветру.
Осень исчезнет с опавшей листвой.
Мне бы хотелось остаться с тобой.
Грязная надпись на ярлыке…
Ты понимаешь, мы в тупике?

Кровью своей подпишусь на снегу:
Душу свою для тебя сберегу.
Даже когда будет трудно страдать,
Буду надеяться, верить и ждать.
В ночь, когда сердце устанет стучать,
В день, когда скажут, что хватит молчать,
Кто-то губами прижмется к щеке.
Ты понимаешь, мы в тупике!

Я эту жизнь за себя не прощу.
Душу свою я повсюду ищу:
Мне всё равно, хоть в раю, хоть в Аду,
Хоть через вечность ее я найду.
Я не смогу прежних слов оправдать –
Мне остается безмолвно страдать.
Я напишу на тетрадном листке:
Ты понимаешь? Мы в тупике!

Ты понимаешь, мы в тупике:
Неба осколок, зажатый в руке;
Счастье в ногах беспощадной судьбы;
Отзвуки боли и страстной мольбы;
Осень на чьих-то дрожащих плечах;
Солнце, горящее в рваных лучах;
Надпись на сердце в последней строке:
Ты понимаешь? Мы в тупике…

Моя Алёнка)

На Земле
     безжалостно маленькой
жил да был человек маленький.
У него была служба маленькая.
И маленький очень портфель.
Получал он зарплату маленькую...
И однажды —
прекрасным утром —
постучалась к нему в окошко
небольшая,
казалось,
война...
Автомат ему выдали маленький.
Сапоги ему выдали маленькие.
Каску выдали маленькую
и маленькую —
по размерам —
шинель.

...А когда он упал —
              некрасиво, неправильно,
в атакующем крике вывернув рот,
то на всей земле
            не хватило мрамора,
чтобы вырубить парня
в полный рост!

(Роберт Рождественский)

тобою наедаются досыта, а потом бросают через левое плечо
обглоданной костью в зубы слюнявому бассету. что с тебя взять еще?
ты живешь скоромной картавой осенью, еле ворочающей слова.
осенью никогда не говорят самого главного - для этого есть весна.
а ты не любишь весну.
написать бы кому-нибудь письмо, прошение, петицию -
чтобы запретили эту жеманную весну - с её подснежниками и южными птицами.
«но у неё день рождения в апреле» - ты вспоминаешь, осекаешься - «ё-моё»
«ладно, пусть весна останется в календаре.
ради неё».

(руфь альен)

Есть женщины с глазами диких птиц,
С глазами вышивающих монахинь,
С глазами медитирующих жриц,
С глазами шлюх, приговоренных к плахе.

Есть женщины с глазами цвета роз,
Оборванных в ненайденных эдемах.
В глазах - закаты тысяч папирос
И просто вариации на тему.

Есть женщины с глазами, что кричат,
Есть с очень молчаливыми глазами.
С глазами, не берущими назад,
С глазами сами-в-пол-пред-образами.

Есть женщины с бессоницами глаз,
В них стонет вся вселенная, ревнуя.
А есть еще - прекрасней в сотни раз...

Но я нашел Тебя Одну Такую...

/с просторов интернета/