Советские поэты, павшие на
Великой Отечественной Войне,
Москва, "Советский Писатель", 1965

ПИСЬМО

         Жоре Лепскому

Вот и мы дожили,
Вот и мы получаем весточки
В изжеванных конвертах с треугольными штемпелями,
Где сквозь запах армейской кожи,
Сквозь бестолочь
Слышно самое то,
То самое, -
Как гудок за полями.
Вот и ты - товарищ красноармеец музвзвода,
Воду пьешь по утрам из заболоченных речек.
А поля между нами,
А леса между нами и воды.
Человек ты мой,
Человек ты мой,
Дорогой ты мой человече!
А поля между нами,
А леса между вами.
(Россия!
Разметалась, раскинулась
По лежбищам, по урочищам.
Что мне звать тебя?
Разве голосом ее осилишь,
Если в ней, словно в памяти, словно в юности:
Попадешь - не воротишься.)
А зима между нами,
(Зима ты моя,
Словно матовая,
Словно росшитая,
На большак, большая, хрома ты,
На проселочную горбата,
А снега по тебе, громада,
Сине-синие, запорошенные.)
Я и писем писать тебе не научен.
А твои читаю,
Особенно те, что для женщины.
Есть такое в них самое,
Что ни выдумать, ни намучить,
Словно что-то поверено,
Потом потеряно,
Потом обещано.
(...А вы всё трагической героиней,
А снитесь - девочкой-неспокойкой.
А трубач - тари-тари-та - трубит: "по койкам!"
А ветра сухие на Западной Украине.)
Я вот тоже любил одну, сероглазницу,
Слишком взрослую, может быть слишком строгую.
А уеду и вспомню такой проказницей,
Непутевой такой, такой недотрогою.
Мы пройдем через это.
Как окурки, мы затопчем это,
Мы, лобастые мальчики невиданной революции.
В десять лет мечтатели,
В четырнадцать - поэты и урки,
В двадцать пять - внесенные в смертные реляции.
Мое поколение -
         это зубы сожми и работай,
Мое поколение -
         это пулю прими и рухни.
Если соли не хватит -
            хлеб намочи потом,
Если марли не хватит -
          портянкой замотай тухлой.
Ты же сам понимаешь, я не умею бить в литавры,
Мы же вместе мечтали, что пыль, что ковыль, что криница.
Мы с тобою вместе мечтали пошляться по Таврии
            (Ну, по Крыму по-русски),
A шляемся по заграницам.
И когда мне скомандует пуля "не торопиться"
И последний выдох на снегу воронку выжжет
(Ты должен выжить, я хочу, чтобы ты выжил),
Ты прости мне тогда, что я не писал тебе писем.
А за нами женщины наши,
И годы наши босые,
И стихи наши,
И юность,
И январские рассветы.
А леса за нами,
А поля за нами -
Россия!
И наверно, земшарная Республика Советов!
Вот и не вышло письма.
Не вышло письма,
Какое там!
Но я напишу,
Повинен.
Ведь я понимаю,
Трубач "тари-тари-та" трубит: "по койкам!"
И ветра сухие на Западной Украине.

Павел Коган
Декабрь 1940

Отредактировано Vladimir Verov (Воскресенье, 9 мая, 2010г. 14:24:42)

Обожаю Быкова...

Дмитрий Быков

Как-то спокойно я вышел из ада,
Ужас распада легко перенес.
Только теперь заболело как надо.
Так я и думал. Отходит наркоз.
Выдержал, вынес — теперь настигает:
Крутит суставы, ломает костяк…
Можно кричать — говорят, помогает.
Господи, Господи, больно-то как!
Господи, разве бы муку разрыва
Снес я, когда бы не впал в забытье,
Если бы милость твоя не размыла,
Не притупила сознанье мое!
Господи Боже, не этой ли мукой
Будет по смерти томиться душа,
Вечной тревогой, последней разлукой,
Всей мировою печалью дыша,
Низко летя над речною излукой,
Мокрой травой, полосой камыша?
Мелкие дрязги, постылая проза,
Быт — ненадежнейшая из защит,—
Все, что служило подобьем наркоза,
Дымкой пустой от нее отлетит.
Разом остатки надежды теряя,
Взмоет она на вселенский сквозняк
И полетит над землей, повторяя:
«Господи, Господи, больно-то как!»

1995 год

В этой теме просмотрите посты 89 и 140. Полнее можно ознакомиться тут

Я вообще более-менее равнодушна к стихам, только некоторые нравятся (в том числе и у Быкова). Он еще и прозу пишет, очень рекомендую "Эвакуатор", "ЖД", "Списанные", а уж "Орфографию" так тем паче!).
Щазз он, правда, шо-то в политику ударился, что, думаю, скажется на качестве дальнейших книг, как это обычно и бывает.(((

Отредактировано koe-kto (Среда, 12 мая, 2010г. 15:57:28)

Я так даже настаиваю)))))))))0

Комедианты

ВСЕ мы - судьбы комедианты..
А с масками не так уж видно слез.
Но выдают нас шорохи пуантов
И в выраженье глаз тропинки старых грёз

Балов, не посещенных, менуэты
Звучат в ушах, как тихий перезвон.
Долгов житейских темные монеты
Лежат в углах, забытые, как сон…

И снова и на сцене иль манеже,
И снова - рев толпы или оваций гром…
Мы не играем классику все тех же.
Мы не играем так…
Мы так живем…

(Дмитрий Станиславович Фёдоров)

Элегия

В час, когда не спеша угасает камин
И удары сердечные редки,
Можно просто сидеть, вырезать балерин
Из дешёвой бумажной салфетки.

Подбирается сон - и скребутся в углу
То ли мысли твои, то ли мыши:
В этот час в тишине обостряется слух -
Каждый шорох особенно слышен.

То свеча затрещит, то осыпется снег
С потревоженной ветки снаружи -
Каждый звук оживает в твоем полусне
И вокруг неприкаянно кружит...

Ты отдал бы все сказки, одну за одной,
Лишь бы кто-нибудь обнял за плечи,
Заслоняя собой целый мир - и окно,
За которым сгущается вечер...

Но пустое, ты с этим один на один -
Так же стар, как и твой копенгаген.
Можно просто сидеть, вырезать балерин
Из ненужной мечты и бумаги...
А.Полетаева

Мгновения тишины

Сомкните плотнее веки
И не открывайте век,
Прислушайтесь и ответьте:
Который сегодня век?
В сошедшей с ума Вселенной,
Как в кухне среди корыт,
Нам душно от дикселендов,
Парламентов и коррид.

Мы все не желаем верить,
Что в мире истреблена
Угодная сердцу ересь
По имени "тишина".
Нас тянет в глухие скверы -
Подальше от площадей,
Очищенных от скверны,
Машин и очередей.

Быть может, вот этот гравий,
Скамеечка и жасмин –
Последняя из гарантий
Хоть как-то улучшить мир.
Неужто же наши боги
Не властны и вольны
Потребовать от эпохи
Мгновения тишины,

Коротенького, как выстрел,
Пронзительного, как крик...
И сколько б забытых истин
Открылось бы в этот миг,
И сколько бы дам прекрасных
Не переродилось в дур,
И сколько бы пуль напрасных
Не вылетело из дул,

И сколько б "наполеонов"
Замешкалось крикнуть "Пли!",
И сколько бы опаленных
Не рухнуло в ковыли,
И сколько бы наглых пешек
Не выбилось из хвоста,
И сколько бы наших певчих
Сумело дожить до ста!

Консилиумы напрасны...
Дискуссии не нужны...
Всего и делов-то, братцы, -
Мгновение тишины...
Л.Филатов

Однажды влюбляюсь в чужие стихи и они становятся моими. В прямом и переносном смысле.)))

ПРЯЖА

Я тебе вязала теплый свитер -
белые олени на груди,
складывала ниточки событий,
прошлых дней и тех, что впереди.

Из пушистой, невесомой пряжи
я связать пыталась нашу жизнь.
Встречи, расставания, пропажи –
чтобы всё успеть с тобой прожить.

День и ночь без сна вязали руки
узелки и петель кружева,
торопилась, что б прогнать разлуки,
отложив серьезные дела.

К шерстяному, ласковому боку
прислонясь горячею щекой,
обнимала, слушая с восторгом,
как гремело сердце под рукой.

Ход непредсказуемый событий.
Ночь темна, еще темнее день.
Никому не нужен серый свитер,
загрустил свалявшийся олень.

И никто ответов не подскажет.
Распускаю, петельки порю.
Для тебя другая свитер вяжет.
На груди три слова - “I love you!»

Выброшу натруженные спицы,
жизнь смотаю в серенький клубок.
Может быть, ты перестанешь сниться –
мягкая улыбка, теплый бок?

В рукоделье больше не играю,
ожиданью наступил предел.
Свитер в магазине покупаю
для того, кто теплоты  хотел.
О.Егорушкина

На мой вкус шедевр хокку

Ива склонилась и спит.
И кажется мне, соловей на ветке...
Это ее душа.
Басе

Отредактировано Хехельф (Воскресенье, 13 июня, 2010г. 22:42:00)