Трактат о внезапной пользе гитлера
Глядя на эти ухмыляющиеся комсомольские физиономии, так и хочется поздравить всех Православныхъ с днем рождения Гитлера. Но воздержусь. Расскажу лучше байку.

*****
Давно это было, где-то в начале века. Одной прекрасной весной наши СМИ начали вдруг талдычить: скоро день рождения Гитлера, и московские фашисты устроят в городе Погромъ. Эту новость, подтвержденную МВД, долго так и сяк крутили – и о грядущем событии узнала вся столица.
Даже тот, кто фамилию «Гитлер» с трудом опознавал, все равно оказался в курсе, что на выходные намечен Праздник: будут бить черножопых.
А «белые» москвичи, на самом деле, народ весьма толерантный. Как и вообще русские. Распознавалка «свой-чужой» настроена на владение языком. Если ты чисто говоришь по-русски, то удар в твою морду просто «за внешний вид» - редкий случай. Веди себя уверенно, спокойно и дружелюбно – еще и водкой угостят.
Естественно, никто из вменяемых москвичей «бить черножопых» не собирался, но интересно ведь, чего в принципе будет.
Жил я тогда у метро «Коньково», рядом с которым бурлил и вонял мерзкий самостийный рыночек. Часть его резидентов уже загнали под одну крышу, увенчанную вывеской «Продуктовый рай». Внутри продуктового рая прятался тот же самый базар-вокзал - пройти нельзя, не оглохнув от визга. Вокруг продуктового рая тоже все пахло и мельтешило, ибо рыночек еще до конца не извели.
И вот, значит, выхожу я в день Праздника за коньяком – и офигеваю.
На улице – считай, пусто. И встречные рожи до того славянские, что уже я со своей ассирийской четвертушкой малость экзотичен.
Воздух свеж, дышать вольготно. Прямо не Коньково, а светлый город коммунистического будущего из журнала «Пионер» конца 60-х.
Непередаваемое ощущение свободы и простора.
Подхожу к метро, там лепота. Ларьки пусты и чисто прибраны, «Продуктовый рай» закрыт на амбарный замок. Вокруг тихо и спокойно. Только пара русских бомжей валяется, перебравших по случаю Праздника.
Беру в магазине литр, топаю обратно, наслаждаюсь непривычно приятным городом. Прямо не узнать Москвы. Прямо чудо какое-то произошло.
А посреди всего этого великолепия идет мне навстречу совершенно обалдевший азер средних лет. Азер такой представительный, в строгом деловом костюме, на морде отпечатана потомственная московская прописка и минимум полтора высших образования.
Но азер тоже, как и я, нормальной Москвы никогда не видел – и теперь ошарашен когнитивным диссонансом. Прямо герой фантастического романа: тотальную депортацию своих соплеменников на Луну проспал.
Я ему улыбнулся легонько: типа, все нормально, мужик. Он в ответ сразу как-то приосанился, веселее зашагал.
И, что интересно, ни одного фашиста на улице. Только один пьяный русский бубнил что-то про день рождения Гитлера в окошко пивного ларька - вероятно, хозяин оставил торговать продавщицу неславянской внешности. Но тоже без кровопролития обошлось. А полез бы тетку метелить, я б вмешался. Не люблю, когда нерусских просто так бьют.
Прихожу к знакомым, ставлю пузыри на стол и говорю: какой, оказывается, замечательный Праздник на дворе! Хорошо, что мы Гитлера победили, и нам теперь не впадлу его день рождения отмечать, как бы всенародные поминки по усопшему врагу… Зато как вольно дышится в возрожденном Арканаре!
А знакомые ка-ак вызверятся на меня! Да ты чё, орут, сдурел! Мы из-за твоего Гитлера сегодня ничего купить не смогли! Пошли к метро – а там закрыто! Ни, типа, кинзы, ни портулака, ни хмели-сунели, ни, ёбтвоюмать, забыл, как называется…
Жахнул я коньяковича, гляжу на ребят и думаю: «Вот за это я вас и презираю иногда, дорогие мои москвичи".
Ну да Бог с вами. Ваш выбор.
А назавтра, блин, похмелье, и все по новой: шум, толкотня, базар-вокзал, шахид-такси. Мы на глазах теряем этот город. Столица расплачивается за имперское прошлое страны.
Вообще-то я добрый и толерантный. Как все русские.
Но иногда, блин, сердце щемит отчего-то.
Прям непонятно, отчего.
*****
Старый мой рассказик 'В Коньково мерзкая погода' после того Праздника сделан. В те дни, как и сейчас, шел сетевой конкурс фантастического рассказа, и вот народ сидел-корячился, мечтая о первом месте, а я просто для души фигнюшку написал. Выставлять ее на конкурс было бессмысленно: сожрали бы с говном за "неполиткорректность". Хотя рассказ добрый вообще и благожелательный к "понаехавшим" отдельно. Но сожрали бы.
Испугались бы сами себя, а не того, что там написано.

Хитля-бёздник-пати восьмидесятых

Прочитал, вот, пост Олега Дивова и вспомнил одну историю.

Было это много лет назад, учился я тогда, кажется, в седьмом классе, близилось 20-е апреля, а среди моих сверстников гулял слух, что фашисты собираются в этот день устроить парад на площадке за кинотеатром “Родина”. Это в Ставрополе. Вернее - было в Ставрополе, недавно этот кинотеатр снесли. Вот. А что должен делать советский подросток, узнав, что в его родном городе фашисты решили устроить парад? Правильно, он должен идти фашистов пиздить. Ну, мы и стали собираться. Собирались всерьёз. В моей школе, в соседних четвёртой и девятой, во дворе и дворах рядом только и разговоров было, что фашистам пиздец, пусть только высунут свой грязный нос на наши русские улицы. Само собой, подразумевалось, что фашисты тоже должны быть подростками или, по крайней мере, молодёжью. Это поятно: подростки вообще редко задумываются о том, что за пределами их возрастной группы есть какая-то жизнь. Откуда должны были взяться эти самые фашисты, было не очень понятно. У меня был единственный знакомый фашист - панк Миша из параллельного класса. Он ходил в бананах-варёнках и майке-варёнке, брил виски (это, как известно, был главный фашисткий признак, потому что виски бреют только фашисты, чтобы все видели, что они фашисты), а иногда даже носил в ухе серебряную монетку (рейхсмарку?) со свастикой. То есть, Миша был добротным продуктом слухов и советской пропаганды. Слухи и пропаганда говорили нам, перебивая друг друга: панки - неофашистское движение на Западе, участники которого бреют виски. И Миша добросовестно брил виски и называл себя фашистом и панком. Ему симпатизировали металлисты. Потому что все знали, что хеви-металлические группы пропагандируют фашизм (ну, понятное дело, достаточно взглянуть на обложки альбомов айрон мейден). И хипсы. Потому что хипсы носили шапочки-петушки, джинсы, дутые сапоги и вообще старались выглядеть “по-западному”, а на западе все антисоветчики, т.е. фашисты, это тоже общеизвестно. Но ни металлисты, ни хипсы, ни даже сам панк Миша на парад в честь Гитлера не собирались. Потому что их фашизм с Гитлером никак связан не был. Одно дело брить виски, как делают все порядочные фашисты, чтобы отличаться от тех же металлистов, которые их только слегка подбривают, а другое дело Гитлер, который плохой и всё такое. Советских людей в газовых камерах жёг и в концлагерях мучил, мяса не ел. Отвратительный тип - фигли в его честь парады устраивать? Ну и мы, в общем, в нашем фашисте не сомневались: он же наш фашист - как ему может нравиться Гитлер? Понятное дело - фашисты будут из подполья, из тайных гитлеролюбивых фашистских организаций. Они съедутся в Ставрополь со всей страны и будут маршировать за к/т “Родина”. А мы будем их пиздить. Цепями, кастетами и просто досками. День обещал быть интересным.

Но за несколько дней до 20-го нас начали таскать по одному в ментовку - на беседу. Там стали объяснять, что по их информации никаких фашистов не будет и что если мы выйдем на улицу толпой с цепями и кастетами - это и будет единственная демонстрация в честь Гитлера. И тогда нас не только жестко разгонят, но всяких других неприятностей сделают немало. Конечно, милиционерам мы не верили: что взрослые могут знать о том, что на самом деле происходит? Конечно, будут фашисты. Но толпой идти стало как-то не тово. Неприятностей никому не хотелось. Мы с друзьями решили группой в четыре человека просто прогуливаться по центру города, а если вдруг что начнётся, сразу же присоединиться. Ну, чтобы не торчать толпой на площадке, как дураки, если никаких фашистов и правда не будет. Так решили, похоже, многие.

Погуляли. В том числе и за “Родиной”. Фашистов не нашли. Нашли ещё несколько бестолково озирающихся групп чуваков, пришедших фашистов бить. И несколько уазиков с ментами. Никто никого не трогал. Нам стало скучно и мы пошли по проспекту К. Маркса вниз. И вдруг навстречу нам два высоких блондина с выбритыми висками! Точно как на стенде “школьные причёски” на первом этаже нашей школы! Мы офигели. Фашисты! А блондины подходят к нам и с явным прибалтийским акцентом интересуются, как пройти к гостинице “Кавказ”. Мы зыркнули по сторонам - ментов нет. “Гостиницу вам?”

Сильно бить мы фашистов не стали. Так, слегка. Чтоб знали, как из своей сраной фашистской Прибалтики ездить в советские города парады в честь Гитлера устраивать.

* * *

Через пару недель в школьном туалете фашисту Мише вырвали из уха рейхсмарку, порвав мочку. Но не за фашизм, а за дело - он кому-то был должен денег. Рвать русскому человеку, ученику соседнего класса мочку уха только за то, что он фашист, было, по всеобщему мнению, слишком жестоко. Мы ж не фашисты какие, не звери.